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No hay ración de mar cantábrico o spotify que te cubra.
La pausa entre los segundos de las llamadas que no ocurrieron,
la cama de noventa, el contacto físico inexistente.
Los diálogos imaginados, inventados entre lágrimas.
El futuro que nos prometimos y reventamos. La soledad el individuo orgulloso,
el ayer, el mañana.
El deseo entre las sabanas contenido, el orgullo del fin de semana.
Los días que nunca volverán a ser nuestros,
los caminos separados.
Un aniversario que se acalla.
Esta maraña.