El primer corte apenas duró, una quimera,
La latencia de lo que no te ha pasado todavía,
Superficial, en el límite.
Conversaciones a la
espera, contenidas en las comisuras, latentes.
El miedo y su expectativa. Los panes y los peces de
tu vino,
Humo entre paredes rojas y los espías de tus pupilas, todo
el calor.
Ese sonido entumecido de lo que callas.
Y desconocerte, aun, todavía.
Y desconocerte, aun, todavía.
La contención de lo que no puede ser, la sala de espera de
tus ruedas.
La regresión de lo peor por venir, esa penúltima parada. El silencio tecnológico.
Incómodas mis teclas,
Oscuras tus pausas.
La neblina del ojo cerrado. La ebullición, mis callos,
Sin la coartada perfecta.
Sin la coartada perfecta.
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